Understanding Plane Crash Experiences

Este é Damon Strong, e aqui está um vídeo do que

se sente ao morrer num acidente de avião.

E antes de eu mostrar o vídeo,

vou explicar que as pessoas naquele Learjet na

Flórida, que morreram ontem,

não sentiram nada quando o avião atingiu o

chão.

Não sentiram dor alguma.

Quando a dor teve a chance de chegar ao cérebro delas,

o cérebro já tinha se desintegrado,

então não sentiram dor. E aqui está um vídeo que explica

como é morrer num acidente de avião.

Eis o que aconteceu no tempo que se leva para piscar, e vou devagar

porque não foi assim.

O assento em que você está foi testado a 16 G.

É uma parada como a de um carro contra uma parede a trinta,

e o assento tem que aguentar isso em

menos de um décimo de segundo. Essa é a promessa.

A água exigiu outra coisa.

Em 1998, ao largo da Nova Escócia, um avião comercial bateu no mar, e os

investigadores calcularam o número com base no que restou.

Pelo menos 350 G.

Não 16, 350. Não há assento para isso.

Não há corpo para isso. 350 G significa o seguinte.

O avião para em alguns centésimos de segundo. Você para com ele.

Seus ossos também, porque o cinto segura seus quadris.

Mas você não é uma coisa só.

Você é um saco de coisas, cada uma presa ao seu próprio cabo,

e nenhuma delas recebeu a

mensagem. Seu coração continua à velocidade do impacto.

O mesmo acontece com seu fígado, seus pulmões,

e os três quilos de cérebro dentro da

sua

cabeça. A aorta, o principal tubo que sai do coração,

está presa em uma

ponta e solta na outra, e se rompe onde as duas se encontram.

Numa parada brusca, isso é a segunda maior causa de morte, logo depois

da sua cabeça.

Carros, quedas, aqui. Seu cérebro bate na parte da frente do

crânio, depois na de trás, e, se a água viesse de baixo,

como aconteceu com o

Airbus no Atlântico, o impacto sobe pelo assento.

A pelve se rompe, e a coluna é esmagada de baixo para cima.

Os investigadores encontraram as mesmas fraturas em passageiros sentados por toda a

cabine.

As mesmas fraturas, da frente até atrás.

Então a estrutura cede. O piso, os assentos, as paredes

que faziam disso um cômodo deixam de ser um cômodo.

Eles atravessam uns aos outros e atravessam você.

O relatório da Nova Escócia tem uma frase para isso, e vou dizê-la

exatamente, porque é a frase mais honesta de todo o caso.

“Os restos mortais foram fragmentados.” Dos duzentos e vinte e nove

Pessoas a bordo, uma foi identificada visualmente. Uma.

As demais, pelos dentes, pelas impressões digitais,

e pelo DNA, ao longo de três

meses. É isso que "instantaneamente" significa. É verdade.

Só não é gentil.

E a promessa que fiz a você em três segundos. A dor é uma mensagem.

Ela percorre seus nervos a uma velocidade entre uma caminhada rápida e um carro na

estrada. E dos seus pés à cabeça,

isso leva, no mínimo, um vigésimo de segundo

e, no máximo, mais de um segundo. O impacto termina

antes disso. Seu cérebro, como cérebro, para de funcionar antes

disso. Então, a mensagem é enviada, e chega a um escritório

que já está fechado. Não posso mostrar um documento que diga isso.

Ninguém registra isso. Posso explicar a física e posso dizer

que, em todo esse tempo, ninguém jamais me perguntou sobre o último

décimo de um

Segundo. Eles perguntam sobre os onze minutos.

Essa é a porta pela qual você passou hoje à noite.

Há outras duas, e vou mostrar as duas rapidinho.

Porque, da próxima vez que seu cérebro

abrir o arquivo de turbulência,

quero que ele veja as três.

Porta dois. Você sobrevive ao pouso. A maioria sobrevive.

Isso não é consolo. É matemática.

Em acidentes de companhias aéreas

americanas ao longo de dezoito anos, 95,7

por cento de todos a bordo sobreviveram.

Mesmo nos piores, com incêndio, mais da metade.

Então, você cai, está vivo, e a cabine se enche de fumaça por

cima, como um copo enchendo de cabeça para baixo.

Não é fumaça cinza.

É preta e quente, e é feita dos assentos.

A espuma libera cianeto ao queimar.

Você tem dois minutos e meio, talvez três, antes que ela tome suas

pernas, e

Menos antes que isso lhe tire os sentidos. Manchester, 1985.

Cinquenta e cinco pessoas morreram

num avião que nunca saiu do chão.

Quarenta e oito morreram por causa da fumaça, não do fogo.

Riade, 1980.

Um avião pousou intacto, taxiou, parou e

ninguém abriu uma porta por vinte e seis minutos.

Trezentas e uma pessoas, todas com fuligem na garganta.

Moscou, 2019. As portas se abriram e várias pessoas das

fileiras de trás foram encontradas no corredor,

nas fileiras seis a dez, atrás das pessoas da

frente, que estavam pegando as malas.

O que é sentir o fogo para quem a fumaça não atinge primeiro,

e vou ser breve. É a pior dor que um corpo pode sentir.

Todos os nervos da pele disparando ao mesmo tempo,

até a queimadura penetrar fundo

o bastante para destruir os próprios nervos. A dor profunda para.

As bordas nunca fazem isso.

Essa é a única coisa sincera que posso dizer sobre

você atrás da porta dois, e não é muita coisa.

A porta três é mais curta e pior, e eu a pularia se pudesse.

O avião se desintegra no ar. Sem cabine.

Você, seu assento e seis milhas de céu.

O resto do avião leva um minuto, um minuto e meio para chegar ao chão.

E a pergunta oficial, se estavam conscientes, tem uma resposta oficial

dos investigadores holandeses que

investigaram isso mais a fundo do que qualquer um.

A maioria se foi em instantes. Para alguns, não puderam descartar

que estivessem acordados.

Cinquenta graus abaixo de zero, sem ar, quinhentos

quilômetros por hora de vento. Para alguns deles, talvez um

minuto disso. Não tenho uma piada sobre a porta três.

Eu pesquisei.

E tem uma quarta, porque sei que você vai perguntar.

Você me perguntou da última vez.

A pacífica. Em 2005, um avião que partiu de

Chipre subiu sem nunca pressurizar, e o ar na cabine

acabou em silêncio.

As máscaras forneceram oxigênio por doze minutos.

Então o avião seguiu por mais duas horas no piloto automático, com quase

todos a bordo inconscientes, e caiu numa colina.

Seus corações ainda batiam quando ele se chocou.

Quase ninguém acordou.

Você sabe o que penso sobre morrer em paz. É a vista da porta.

Então, como é morrer num acidente de avião?

Não no impacto. Você nunca chega a presenciar o impacto.

É como os onze minutos que vêm antes.

Um solavanco que seu cérebro explica. Uma janela que diz o contrário.

Uma onda. A voz de uma mulher dizendo: "Coletes." Uma

ligação sem sinal. Uma frase que você não termina.

E oitenta segundos preso ao cinto, olhando para o mar.

Parece que é saber tarde demais. Quase todo mundo sabe

tarde demais. Essa é sua resposta, e é pior que sim e melhor que

não. Eles souberam por um tempo, e não doeu.

A última parte é a única que eu assinaria.