Exploring Themes of Identity and Reality

Você sabe do canteiro de repolhos?

Dos seres inorgânicos que

criaram para confundir você,

para substituir você.

Os NPCs originais. Sem alma e vazios do amor do criador

e vazios do amor do criador.

Eles colhem fazenda após fazenda desses

seres.

Isso explicaria muita coisa se você pensar bem.

Fileiras e mais fileiras dessas coisas sendo

cultivadas como plantações, arrancadas

do chão, limpas,

recebendo documentos e enviadas

para o mundo, para se misturarem.

Sem raízes reais, sem um

passado real, apenas telas em

branco programadas para agir

normalmente.

Trabalhar, pagar impostos e nunca perguntar por quê.

É por isso que tantos se sentem

totalmente em casa nesse sistema falido.

Eles foram literalmente feitos para isso,

enquanto o resto de nós anda por aí se sentindo

como

estranhos na própria pele.

Por uma vida inteira, você pode

nunca entender por que a vibe estava realmente

estranha com a maioria das pessoas.

Um vazio sem compaixão, no mínimo, não de um jeito

autêntico. Alguns deles até

podiam parecer ter um pouco de

humildade na

superfície, mas vão se transformar

no Agente Smith quando chegar a hora.

É disso que estou falando.

Havia incubadoras nas

exposições universais.

Bebês de verdade expostos em público,

como algum tipo de

exibição científica.

Enfermeiras tirando bebês direto

de repolhos gigantes em antigos

cartões- postais. O filme The Cabbage Fairy,

de mil oitocentos e

noventa e seis

mostrava bebês nascendo em jardins.

Fazendas de bebês por toda parte.

Isso não era só uma maluquice esquisita de antigamente.

Isso aconteceu depois da grande invasão

e da grande limpeza.

Os humanos indígenas originais,

os verdadeiros filhos do Altíssimo,

cheios de espírito e fogo de verdade,

foram em sua maioria

massacrados, dispersos ou

eliminados. Suas cidades ficaram vazias,

suas terras, desoladas.

Os controladores precisavam de gente

depressa para operar o novo sistema, então

criaram milhões desses substitutos,

e os enviaram em trens de órfãos.

Dos anos 1850 aos anos

1930, milhões

desses seres inorgânicos sem raízes foram

colocados em trens e enviados para o oeste

como carga. A cada parada, fazendeiros os tiravam das

plataformas como gado em leilão.

Sem família, sem história,

sem anciãos para transmitir os antigos

costumes. Colocaram- nos em casas,

criaram- nos com a versão oficial,

e os transformaram na força de trabalho

perfeita e obediente para reconstruir e povoar

o mundo vazio. Repovoaram tudo sem que as

antigas verdades

jamais fossem transmitidas. E aqueles que se lembravam,

os verdadeiros sobreviventes que

olharam para essas novas crianças e souberam

que havia algo profundamente errado,

foram trancados

longe, nesses manicômios.

Os prédios grandiosos, como catedrais,

com terrenos belíssimos e altas

janelas. Por fora,

parecem lugares de descanso e cura.

Mas, por dentro,

toda a sua tecnologia sagrada foi

reprojetada

e usada contra seus habitantes,

transformada em máquinas de apagamento.

Eles provocavam desequilíbrios químicos

e enchiam os que se lembravam de

fortes

sedativos, enevoavam suas

mentes e roubavam suas palavras.

Eles aplicavam tratamentos de choque

brutais que apagavam memórias e

a personalidade. Depois, as lobotomias.

Picadores de gelo enfiados pela órbita

ocular para remover a rebeldia, a

criatividade, os conhecimentos antigos.

Muitos nunca mais foram os mesmos.

Merda. Isso se é que saíram de lá.

Eles silenciaram todas as testemunhas que

poderiam apontar para a

nova geração e dizer,

“Este não é o nosso povo.”

Tudo para que a colheita

pudesse crescer sem nunca

questionar, sem nunca se

lembrar do que foi perdido.

E isso é só parte da operação

que eles conduziram.

Cultivar os imitadores nos

campos e nas incubadoras,

transportá-los pelo país em

trens e enterrar as

últimas vozes reais nos

manicômios.

Tudo para substituir o

espírito indígena indomável por

cascas vazias e obedientes.

Eles parecem ter todos

os códigos de trapaça da

vida,

como se a luta não se aplicasse a eles.

Portas se abrem para eles,

mas continuam fechadas para você.

As oportunidades caem no colo deles

enquanto você luta por cada migalha.

Eles deslizam pelo sistema como se ele

tivesse sido feito sob medida para eles.

Sem resistência profunda,

sem guerra interior,

sem noites passadas

lutando com o sentido de tudo isso.

É só olhar ao redor.

Você já percebeu como é fácil

para eles sentir raiva?

Mas a verdadeira tristeza é rara.

Como a luxúria é programada neles.

Mas o amor de verdade?

O tipo que faria a fazenda

inteira arder por uma alma.

Esse tipo está quase extinto.

Funcionando no piloto automático.

Já recitando as falas que lhes foram ensinadas desde o berço.

O que acontece agora quando os

substitutos superam em número os reais

?

Ou será que isso já aconteceu?

Quando as vozes que carregam

até mesmo um lampejo de

o

a centelha do criador se tornam tão poucas

que começam a duvidar dos próprios olhos.

É bastante aterrorizante perceber que a maioria

da multidão à sua volta nunca foi feita para

despertar, porque nunca

recebeu os meios para isso.

Você se lembra ou sente nos ossos

que nunca deveria estar tão

isolado num mundo cheio de gente?

Que algo no projeto original nos

tornou magnéticos uns para os outros,

alma com alma, faísca com faísca.

Já se perguntou por que o

sistema se esforça tanto para

manter você distraído,

medicado,

rolando a tela e consumindo? Os inorgânicos não ameaçam a

fazenda.

Eles são a fazenda. Eles a mantêm.

Eles a defendem sem nem saber por quê.

Mas você, você tem essa chama,

essa pergunta ardendo no seu

peito. Você é a variável

que eles nunca levaram

em conta.

Você é a faísca que juraram ter abafado.

Eles achavam que estavam

adoecendo você aos poucos.

De todos os papéis que você poderia escolher,

achavam que podiam

prever sua vida, mas não perceberam

que você era a falha no sistema.

In Lakesh.