Muchas gracias.

A continuación, en la categoría de

mejor película dramática,

les ruego que reciban a...

Gracias.

Pienso a menudo en la obra de la gran

surrealista Leonora Carrington,

pero también en algo que dijo una vez.

Hay tantas cosas que no podemos decir.

Por eso existe el arte.

Me cuesta expresarme con palabras.

Hasta las sílabas mejor elegidas pueden decepcionar,

tergiversar, hilar muy fino o no lograr conectar.

A menudo, las palabras parecen quedarse

muy atrás de lo que sentimos de verdad.

Y, sin embargo, aquí estoy, hablándoles ahora.

Como actriz, ejerzo una profesión

impregnada de lenguaje,

una profesión que,

en el peor de los casos,

se hunde en un lodazal de literalidad,

pero que, en el mejor de los casos,

puede dejar a la gente sin palabras.

Es un proceso neurolingüístico bastante complejo

hacer propias las palabras de otra persona.

Primero, conectar

visceralmente con esas palabras,

y luego interpretarlas y lograr que resuenen en el público.

Quizá por eso siempre busco un significado,

una oportunidad en los espacios entre lo que se dice,

en lo que no se dice,

en lo que la gente intenta decir,

en lo que desearían haber dicho,

y en lo que desearían no haber dicho.

A veces pasamos toda una vida

intentando retractarnos de palabras,

reescribirlas, borrarlas,

como hacemos tan a menudo con las historias y los pueblos.

A menudo hablamos y actuamos desde

estados que apenas comprendemos,

inconscientes, con poca o ninguna

conciencia de nosotros mismos,

sin sensibilidad al contexto ni a las

consecuencias de nuestras palabras.

Y a menudo es entonces cuando más hablamos.

Así que, al abordar un texto,

busco el impacto que tienen las palabras en

la gente y los espacios que me rodean.

¿Qué pasa cuando las palabras fallan, cuando impactan,

cuando ponen sitio?

Y, dadas las circunstancias que estamos viviendo,

presto atención a las personas que,

con firmeza,

se niegan a oír lo que se dice

y a los espacios que excluyen esas conversaciones.

¿Por qué? Me pregunto por qué.

La duda de si alguna vez lograré comunicarme

plenamente siempre me acompaña.

Y, como mujer, a menudo interpretan esa duda

como falta de confianza.

No lo es.

Esa duda es mi punto de partida artístico.

Es lo que me permite oír.

Me permite ver.

Me permite percibir.

El intento de erradicar esa duda,

el impulso de crear a su estela y a su lado

me impulsa a actuar.

En un mundo incierto, plagado de certezas irreflexivas,

creo que la duda es esencial para el proceso creativo.

Es lo que da comienzo al desafío,

a las preguntas, a la exploración.

Permite la conversación y la conexión.

Permite el cambio.

¿Es esto? ¿Es aquello?

¿Son ambas cosas? ¿Ninguna de las dos?

¿Importa?

¿Debería estar haciendo esto siquiera?

La duda es lo que me permite decir

Puede que nunca llegue a

comprender del todo este texto,

esta idea, esta petición, esta propuesta.

Así que, ¿qué tengo que perder?

Hace que me aferre con fuerza a mis colaboradores

y suelte con suavidad a mis primeras ideas,

supuestamente brillantes,

para permitir que esas ideas crezcan y evolucionen.

Mi duda me lleva a asumir riesgos más

reflexivos y con mayor apertura.

Pero con el tiempo, a medida que uno evoluciona

y tiene una «carrera», por así decirlo,

seguir asumiendo esos riesgos a pesar de eso…

ante la duda, requiere valor.

Requiere rigor.

Y comparto el honor de hoy con

algunos de los artistas más rigurosos,

audaces y trascendentales del mundo

cuya búsqueda y cuyos riesgos, una y otra vez,

bueno, de verdad me dejan sin palabras.

Me faltan las palabras.

Mañana despertaré y este

momento habrá desaparecido,

y desearé haber dicho algo más valioso,

algo más profundo,

algo más verdadero.

Pero hay algo que sé y puedo decir,

y lo repetiré una y otra vez:

estoy profundamente agradecido

por recibir este honor.

Es una especie de Olimpo que

jamás imaginé ni siquiera rozar.

Es una sorpresa hermosa que eleva el alma

y, sin duda, un gran honor.

Así que doy las gracias a la Asociación de Arte de Japón,

al distinguido comité,

a mis compañeros galardonados,

y, por supuesto, a Japón.

Gracias.

Gracias.

Muchas gracias.

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Original transcript (English)

あ り が と う ご ざ い ま し た 。 続 き ま し て 、 演 劇 映 像 部 門 の ケ イ ト ・ ブ ラ ン シ ェ ッ ト さ ん お 願 い い た し ま す 。 Thank you.

I think often of the work of the great surrealist Leonora Carrington, but also of something that she once said. There is so much we cannot say. That is why we have art.

I struggle with words. Even the most well-chosen syllables can disappoint, can misrepresent, split hairs or fail to connect. Words so often feel so very far behind what we truly feel.

Yet here I am speaking to you now. As an actor, I exist in a profession steeped in language, a profession that at its worst sinks

into a quagmire of literalness, but at its best can leave people speechless. It's quite a complicated neuro linguistic process to make somebody else's words your own.

Firstly, to viscerally connect with those words yourself, but then to interpret and make them resonantly connect with an audience. Perhaps that is why I always look for meaning, for opportunity in the spaces between what is said,

in what is not said, in what people are trying to say, in what they wish they had said, and in what they wish they had not. Sometimes we can spend a

lifetime trying to take words back, to rewrite them, to erase them, as we do so often with histories and with peoples. We so often speak and act from states that we little understand

unconscious, with little to no self-awareness, no sensitivity to context or the consequences of our words. And often that is when we talk most.

So when approaching a text, I look for the impact words have on the people and the spaces around me. What happens when words misfire, when they hit, when they lay siege?

And given the times that we are living through, I pay attention to the people who steadfastly refuse to hear what is said and the spaces that shut those conversations out.

Why? I ask why. The doubt that I will ever fully communicate is always with me. And as a woman, that doubt is often interpreted as a lack of confidence.

It is not. That doubt is my artistic starting point. It's what allows me to hear. It allows me to see. It allows me to sense.

The attempt to expunge that doubt, the urge to create in its slipstream and alongside it propels me into action. In an uncertain world riddled with unthinking certainty, I believe doubt is vital to the creative process.

It's what starts the challenge, the questioning, the exploration. It allows conversation and connection. It allows change. Is it this? Is it that?

Is it both? Is it neither? Does it matter? Should I be doing this at all? Doubt is what allows me to say I may never fully

understand this text, this idea, this ask this proposition. So what do I have to lose? It makes me cling on tightly to my collaborators and let go lightly to my first supposed

best ideas to allow those ideas to grow and to evolve. My doubt leads me towards more open hearted, considered risk. But over time, as one evolves into

having a quote unquote career, continuing to take such risk in the face of that-- in, in the face of doubt takes courage. It takes rigor. And that I share today's honor with

some of the world's most rigorous, courageous and monumental artists whose search and risk and risk again, well, that really does leave me speechless. Words fail me.

I will wake up tomorrow, this moment vanished, wishing I had said something richer, something deeper, something more true.

But the one thing I know and I can say, and I will say again and again, I am profoundly grateful to have this honor bestowed upon me. It's an Olympus of sorts that I

never conceived of even touching. It's a beautiful soul soaring surprise and a deep honor indeed. So I thank the Japan Art Association, the esteemed committee,

to my fellow laureates, and of course, to Japan. Thank you. あ り が と う ご ざ い ま す 。 あ り が と う ご ざ い ま し た 。

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